[¿DORMIDO?]

¿Cuánto tiempo ha pasado ya? ¿no te parece un poquito infantil seguir jugando así? Pero no te preocupes, mientras le sepas siendo. Bendita muerte.
Llega noviembre, y a nivel nacional se festeja y recuerda a aquellos que ya sólo el recuerdo puede traer al presente.Llega noviembre, y a nivel personal festejo y recuerdo.
Trae a tu mente la remembranza de la eterna promesa del fin y el inexplicable fulgor de la esperanza de un nuevo inicio.
Juega con esas contradicciones que nos topamos día a día. Reconoce que en este planeta hay más de una forma de reconstruir el mundo. Proponte encontrar soluciones prácticas, reales y posibles para problemáticas actuales, posibles y en definitiva, reales.
Soñemos por un momento en el ayer, sí, en esos momentos que son historia. ¿Historia? yo acabo de conocer a un par de historiadores bastante agradables, bueno vale, no son un par; ¡pero son historiadores!.Bueno, olvida eso.
Piensa en que llevas ya dormido poco más de varios años, ¿no crees que es hora ya de despertarte?, piensa también que juegas un juego bastante peligroso, puedes seguir dormido, pero si ahora que piensas no despiertas, ¿quién te puede asegurar que lo harás luego?
Pero en fin, no me escuches. ¿Cómo se me pudo ocurrir semejante estupidez? ¿a quién se le hubiera ocurrido decir que puedes estar muerto mientras duermes? es más, ¿qué clase de idiota podría decir, como yo, que puedes estar respirando, dormido, y pertenecer a la muerte?
En fin, son sólo un par de contradicciones, ¿quién se fijaría? y por otro lado, ¿estás seguro de que son contradicciones?
¡Basta ya, no te alargues más con tus palabras! O es que acaso no ves como lo estás ofendiendo. No, déjalo. Tiene razón. tal vez debería empezar a desperezarme un poco. Si siguiera durmiendo podría no despertar y sería como ofrecerme en bandeja de plata a la muerte. ¿no habías sido tu el que alguna vez me dijo: "si no estás ocupando viviendo, estás ocupado muriendo."

[DE LA RESPONSABILIDAD DE ESCRIBIR ... Y LEER.]

Ahora veo claro que, escribir no es sólo el hecho de plasmar letras ordenadas en palabras, que a su vez están ordenadas en oraciones, oraciones que forman párrafos y párrafos que forman páginas y más páginas. Escribir es más; tiene que ser más que eso.
Tal vez por darme cuenta de que no es tan simple como parecía, es que me resulta ahora tan complicado hacerlo.
Escribir es mostrarse a uno mismo; al más jodido interior, y a la más brillante profundidad del escritor. Escribir implica abrirse al mundo, y dejarse en trozos en cada una de las letras.
Escribir tiene que ser un ejercicio de responsabilidad. Con la conciencia de que escribir no se remite tan sólo a ordenar objetos, sino que implica trozos de vida en las letras mismas, entonces el acto en sí le implica al escritor el uso pleno de toda su persona.
Escribir tiene que implicar, por fuerza, una aceptación hacia determinadas consecuencias por lo escrito. Tiene que implicar tomar acción en base a lo escrito. Tiene que implicarle al escritor vivir con, para, de y conforme a sus letras. Si no, se convierten en meras palabras ordenadas que reflejan tan sólo el afán de mentir de un hombre que jugaba con las letras como si éstas no fueran más que simples objetos vacíos de todo sentido y significado. Un hombre que se jacte de escribir, tiene que conocer las implicaciones prácticas de sus escritos, sean éstos objetivos o no.
Yo por mi parte, como presunto pseudo-escritor, reconozco, en esta tarea, una responsabilidad enorme, entiendo que ya no me es legítimo escribir cualquier cosa que se me venga a la mente, sin entender antes  cuales son, fueron o serán las consecuencias de realizar dicha escritura.
Escribir debe representar, para el escritor, formas concretas de incidir en su realidad. Y con esto no intento afirmar, de ninguna manera, que el escribir debe remitirse a objetividades, a escritos formales y serios, que tiendan más al aburrido positivismo que al interesante mundo de la subjetividad del sentimiento humano; más bien, intento dar a entender que, el que escribe, sea lo que sea que escriba, debe reconocer en sus escritos determinadas consecuencias, y debe, necesariamente, hacerse responsable de ellas. Aquél que pretenda escribir sin tomar responsabilidad de sus escritos, entonces no estará escribiendo, se remitirá a ordenar letras en palabras, y palabras en oraciones, oraciones en párrafos y párrafos en páginas y más páginas, carentes, todas ellas, de sentido alguno.
Para el lector, la tarea no es más sencilla. El lector tiene la responsabilidad de intentar interpretar las consecuencias prácticas de la lectura, y si en algún momento entiende que infringe con las leyes morales más básicas, entonces se debe ver obligado a generar una crítica al escritor, la cual, a su vez, debe ser responsable.


Por mi parte, le pido a usted, amable lector, que si no está de acuerdo con lo aquí expuesto, proponga y exponga. De forma que construyamos diálogo y concreciones más certeras.

[DE ENTUERTOS, COMPLEJOS, DE MÍ, Y DE "ESA MUJER A MI LADO, ESA ERES TÚ"] con un poco de especulaciones y malentendidos.

Con respecto a lo primero, sí. Me encantaría entrar y conocer, instalarme y jugar scrabble un rato.

Sí también a lo segundo; escribo de vez en cuando, magnificando o minimizando las cosas que ocurren en mi día a día. Sí, escribo con faltas de ortografía, escuchando música tranquila y con una taza de café al lado. Y sí, no siempre escribo en la computadora, y no todo lo escribo sobre papel, viene a parar luego a este blog. 

También puedo decirte que mi animal favorito no es el gato, pero haré el sacrificio de cepillarlo por entrar ahí. Y que las frases en este texto son, casi cada una, para personas diferentes.

Sí, quiero viajar; eso en definitiva. Quiero ir a África, casi tanto como para asegurar que no me puedo morir sin haber ido antes, también quiero ir a la India, y anhelo conocer Chiapas. Me encanta andar en bicicleta y rodar y rodar por las calles de Querétaro. Y sí, corro riesgos que a veces no debería correr. 

Sí, efectivamente soy un poco desconcertante, y aveces podría parecerte un misterio, pero soy más simple, o al menos pretendo serlo, de lo que parezco a primera vista. También es cierto que no siempre es así, y mis pensamientos devienen en una suerte de complejidades de magnitudes que en ocasiones ni yo logro comprender. 

Me encanta creer que soy un niño. Me ayuda, cuando me complico las cosas (que es continuamente), a pensar de manera más simple y resolver mis problemas de una forma más alegre. Me gusta pensar a color, y las fotos en blanco y negro. Me gusta el color de tus ojos y el sabor del chocolate.

A veces pienso en escribir y escribir y seguir escribiendo, pero las ideas no abundan en este pequeño cerebro que tengo. Y el tener el cerebro pequeño es una ventaja, en el ataque zombie no seré el primero al que se coman.

No tengo tanto talento como se cree, sólo tuve suerte de compartir mi historia con las personas adecuadas a lo largo de mi vida. Sólo he caminado y jugado a hacer lo que los demás hacen.

Sí, soy una persona sumamente ñoña, me encanta El Señor de los Anillos, me gusta leer, me gusta ver series, me gusta estar en mi casa, hago quehacer y casi toda mi tarea.

Tengo tantos sueños que me encantaría cumplir que ya me he olvidado de algunos y mi lista de cosas por hacer aún parece repleta.

Me gustan mis fotos, pero al parecer, me gustan un poco menos que a los demás. Me gusta como toco mi guitarra, pero al parecer, un poco menos de lo que les gusta a los demás.

En fin, me gusta tanto escribir, y pensar que estoy viajando, que justo ahora me encuentro en la India, en la ciudad azul, en esa azotea desde donde lo veo todo, y esa mujer a mi lado, esa eres tú.

[QUÉ COMPLICADO SE VUELVE A VECES]

Es curioso, de repente es como si las letras que tenía en la mente se desvanecieran en una nube de tinta pulverizada y una tarde de viento, es decir, es casi como si se disolvieran en la nada.
Pensé que con el conocimiento adquirido sería más fácil escribir más y escribir cosas con mayor utilidad, ya sabes, cosas que puedan tener incidencia real en las vidas de las personas, que las ayude; pero resultó lo contrario, cada vez es más difícil encontrar las palabras adecuadas, cada vez se alejan más y más, mientras más sé, más se deforman mis ideas.
Y es que toda idea que pueda tener para generar un texto, se ve abruptamente cortada cuando me doy cuenta que no tengo los fundamentos necesarios como para argumentarla sólidamente.
Pronto veo convertirse a todas mis ideas en pequeños pastelitos de lodo, sólidos en apariencia, pero que, al no estar más que formados de tierra y agua, con el primer empujoncito se derrumban.

Si no te escribo, no es porque no quiera, es porque se me han terminado las palabras, es porque quiero que, sea lo que sea lo que te escriba, esté bien escrito, que te sirva de algo.

Quiero escribirte, sin duda alguna, el problema no es ese en realidad, el problema es que tal vez tenga demasiadas ganas de escribirte, pero eso tampoco es culpa mia. La culpa es toda tuya, me haces quererte demasiado, y al quererte así no puedo desear darte más que lo mejor de mi, y evidentemente lo mejor que tengo no es este texto.

[LA MIEDOSA LUZ ELÉCTRICA]

Hace pocos días, con la lluvia por la noche, la luz huyó de los focos de mi casa, dejándome en penumbras, con tu nombre a flor de piel, y con una tarea a medio hacer sobre las hojas y bajo la pluma. La luz de las velas, una luz tierna, nueva a cada instante, llegó a ocupar el lugar de la miedosa luz eléctrica. Si he de ser sincero, el terror me agarroto los dedos, a tal grado que, preferí acabar la tarea sin pensar en lo que mi escrito podría significar realmente. El terror de escribir a la luz de las velas fue tal, que a los diez minutos de encenderlas decidí soplarles y que la llama se consumiera en una débil braza sobre el pabilo. Y es que escribir a la luz de las velas y con tu nombre rozando mis labios, sería asegurarme un absurdo y triste naufragio, sería correr el riesgo de ser tan descarado que rozara en lo ridículo, casi tan ridículo como el que hago en estos momentos. Y como no es mi intención quedar en ridículo explicando por que razón no escribí de ti aquella noche a la luz de las velas, sólo diré: !Maldita seas luz eléctrica collona!

[VUELA Y ENSÉÑAME A VOLAR]

Vuela ligera y presuntuosa, negra pluma.
Vuela ligera y libre, con la libertad de aquél que ha osado volar, con la ligereza de aquellos que han sentido el viento.
Negra pluma, vuela y enséñame a volar, se mi vida, se mi historia.
Vuela ligera y poderosa, levántate sobre la tierra con tu valor y majestuosidad.
Vuela, negra pluma, y enséñame a volar.

[ A TI SE TE CONOCE CON LOS PIES Y DESCALZO]

Un suave olor a madera y el rojo del piso, simple, como de teja, hacen que te sienta tan profundamente impregnada en el lugar, que no puedo más que callarme y quedarme sentado, tan sólo sintiéndote. Mirando como me miras. Pensando en que debería mudarme aquí, contigo. Mudarme contigo, traer mi vida, y olvidar mis zapatos, venir descalzo, pues a ti se te conoce con los pies desnudos, a ti se te descubre caminando. Descalzo, con mochila en mano y un callado. Viviendo de la verdad del hombre, soñando con el hogar. A ti se te conoce con los pies y descalzo.

[CON LOS PIES BIEN PUESTOS SOBRE EL ASFALTO]

Míralos, que mal se les ve esa mueca en su cara. Sonrisa, creo que así le llaman ahora.

Que estúpidos lucen. Jugando, sonriendo, brincando, buscando lombrices en la tierra en la tierra, ensuciándose hasta la cara con pasteles de lodo. Idiotas. Persiguen mariposas, saltan la cuerda, juegan escondidas y a los encantados. Que tontos, sonríen con tan poco.

Deberían empezar a pensar en cosas grandes, algunos ya tienen edad para ganar dinero. Poner un negocio, vender chicles, dulces, cigarros, no sé; producir dinero.

Míralos, que mal se les ve esa sonrisa en la cara. Ni siquiera lo hacen bien, la forma correcta de sonreír es esta. Así. Como si se quisiera vender más, como si de ello dependiera la cantidad de ceros en el cheque, como si quisieras en verdad conseguir más votos. Idiotas. No saben ni sonreír. Te aseguro que tampoco saben nada de la vida. 

Por supuesto que no, basta con sólo mirarlos para ver que no entienden de vivir. Mira con lo poco que se alegran, mira en los detalles que se fijan, mira como se toman de la mano. Estúpidos. Deberían entender que vivir es disfrutar, y para disfrutar hay que tener dinero, y para tener dinero hay que trabajar y no gastar el tiempo en tonterías como caminar descalzo por el pasto, o probar el sabor de las hormigas, o lloriquear por un raspón en la rodilla. Eso es de verdaderos imbéciles.

[HUELE A TIERRA MOJADA]

Huele a tierra mojada, a sendero por caminar, huele al aroma de las flores escondiéndose detrás de tus orejas, huele a mercado por la mañana, a emociones y a lágrimas.

Huele a tierra mojada, a sudor sobre el polvo, a trabajo y a manos callosas, huele a tierra negra, oscura, fuerte y acogedora, como su gente. Huele a palabras, huele a sueños, huele a ti, hermoso continente.

Huele a tierra mojada, justo como su pelo, huele a madera, huele a antiguo, huele a veneno fino, a droga incolora y sinsabor, huele a tinto, a elegancia.

Huele a tierra mojada, a miseria, a asesinos, mojada  de sangre, mojada de almas, mojada de potencial derramado sin ningún provecho.

Huele a tierra mojada, a viento fértil y a paz, huele a final y huele a libertad. Huele a "tocaremos tierra".

Huele a tierra mojada, a un "salgamos", a un café junto al viento, a viejos antojos, huele a tinta y papel.

¡Eso es! de todo, a lo que más huele la tierra mojada, es a tinta y papel.

[ESCRIBIRTE]

Me encantaría poder escribirte un par de cosas, poder expresarte con palabras lo mucho que haz trastocado mi vida, poder hacerte entender, con lo débil que llegado a ser mi pluma, que ahora cada trazo sólo quiere reflejar tu rostro.

Sí, hoy me encantaría poder escribirte toda la poesía, todas las canciones, todas las novelas, todas las auroras, todos lo atardeceres, me encantaría escribirte el arcoiris, escribirte la luna, y una actuación. Me encataría escribirte a Ti.

[Y ESTABA SIEMPRE AHÍ]

Hoy soñé que era viento, de ese que de vez en cuando refresca la ciudad. Soñé que me movía ligero, y que, amorfo, recorría las calles. Fresco, ¡qué fresco!. Soñé que, por aquí y por allá, me respiraban, por aquí y por allá regalaba un soplo de vida, aquí por última vez, allá por primera. Soñé que me cargaba de olores, ese pesado e incómodo aroma a coladera, y ese peculiar y sutil cosquilleo del olor a flores. Soñé que era transparente, y que podían ver todo de mi. Soñé que apagaba las velas de tu mesa, y alentaba un incendio por toda tu casa. Soñé que las mariposas caminaban a través de mi, moviendo sus alas. Y lo mejor eran los colibríes, juguetones y activos, con olor a néctar, fruta y la libertad del bosque. Las cascadas. Ese remolino. El pelo de aquella mujer. Ese pino. Esa ventana que me hace cantar. El paraguas que arruiné. Las palabras que arrastro y llevo hasta donde las esperan. Esa servilleta que voló. Las hojas cafés de los árboles que están un poco más allá. La ropa que seco en los tendederos de las mujeres que cubren a sus hijos con suéteres, como si con eso los fueran a proteger de mi entrañable abrazo. Soñé que era viento y regresaba siempre. Soñé que era viento y siempre corría. Soñé que era viento y estaba siempre ahí.

[¡BUENAS DON!]

-¡Buenas Don!-
-Buenas tardes-
-Y entonces, ¿me traes algo nuevo viejo?-
-No joven, hoy me llego lo de siempre, ya sabe, las de las 6 y facturas y alguna que otra publicidad.
-¡Cha! ¡no me diga, Don! hoy estaba esperando noticias de ella.
-Pues ahí a ver si pa'la otra amigo, hoy na'más me dieron esto.
-Bueno, de todas formas, gracias y ¡que tenga bonito día!-



-¡Maldito viento! ¡hubiera jurado que hoy olías a su letra!, estaba casi seguro de que hoy traerías para mi el olor como a cemento y frío que desprende su pelo. ¡Diantres!. Pero qué se le va a hacer, después de todo sigue siendo una chica citadina.

[LO MÁS PREOCUPANTE]

Y, al final, vuelvo a abrazarte. Sí, al final eres simplemente tan dulce, tan conocida de sobra. Vengo sólo a hablar, y me pides que pase la noche contigo, abrazado a la decepción, besando palabras escritas sobre sonido, sobre cuerdas y sobre madera, sobre clavijas mal ajustadas. Al final resultas tan irresistible, me desnudas, dejas a flor de piel mis heridas, me tatúas sus palabras, y con la incandescencia de tus labios dejas cicatriz con su silencio. Al final, vuelves, respiras y me abrazas fuertemente, como si te costara dejarme ir. Al final, Soledad, volvemos a encontrarnos. Me alegra que, después de todo, nos conozcamos tan bien.

Y al final, hay que seguir caminando, bajo el sol y con los zapatos gastados, no se si alcanzará su suela para llegar a mi destino, empiezo ya a sentir las piedras del asfalto caliente, ojalá fuera pasto, ojalá no estuvieras tan lejos. En realidad y al final, lo más preocupante son mis zapatos.

[NO CAERÉ POR PANNE]

Hoy, por fortuna, me descubrí disfrutando de los placeres que hace tanto no se me brindaban. Hoy, por ejemplo, me desperté con la certeza de que sería un buen día, disfrutable desde el primer momento. Por fortuna, anduve en bici, hice y deshice mi camino varias veces, hasta acabar con toda necesidad de pedalear, y aún así, ese deseo de seguir con el viento en tu cara no termina, me cansé, tal ves de más, tal ves no. Me encontré cara a cara con un balón que se ajustaba preciso a mi mano, y que juguetón, obedecía aveces, y aveces sólo decidía seguir su propio camino. Me encontré con un pueblo fantástico, que camina, que respira su aire con libertad durante la mañana. Reconocí en el viento tu voz, y en el silencio su Paz. Tu voz me decía, "he vuelto" y lo hacía con la tranquilidad de quien no pretende otra cosa. Su Paz me abrazaba, como fuego, como cálida tranquilidad, que en horas de agitación refresca la vida. Me encontré a mi mismo soñando alto, muy alto, con la seguridad de que, por un tiempo, no caeré por panne.

[MUY PARECIDA A LA SED]

Con que inexplicable crudeza se presenta de repente y ante nosotros, la simple y dolorosa fragilidad de la vida, con cuanta frialdad se mueve frente a nuestras narices, y con que indiferencia golpea una y otra vez a aquél que más amamos, arrancándole a trozos la vida, destrozando más nuestro propio interior que la voluntad de aquél al que golpea con mano firme.
Cuán inexplicable es la elección de la muerte por acelerar su llegada y reblandecer voluntad y fuerzas, resquebrajar razón y romper con todo indicio de posesión. Cuán inexplicables son los designios de Aquél que Sueña, de Aquél que es vida y Eternidad. Cuán doloroso es el sufrir del otro, cuando su sufrimiento es por el desgaste del tiempo que ha dedicado a Amar, como si ese tiempo se transformara en caudal de agua, dadora de vida, pero imparable y fuerte, que desgasta y pule toda roca que pretenda ser tocada por ella, que da sentido, y que despierta la realidad y verdad de todo aquello con lo que choca.
He tenido la oportunidad de estar rodeado de personas que han decidido Amar, que han decidido cimentar su vida en Roca, aún a pesar de que la Roca tenga que estar justo en medio del caudal de agua, que desgasta y pule, que desprende vida a tajos, pero que genera Vida en Abundancia. Que doloroso es ver a quien se le han agotado las fuerzas, y que pareciera que la vida lo abandona, y sin embargo, saber que es más fuerte que nunca, y que su Vida desborda, y "le sale hasta por los poros". Extraña sensación es la combinación del dolor y la Confianza, de sufrimiento y la Esperanza. Genera una especie de melancolía muy parecida a la sed.

[NO MÁS POESÍA. SÓLO REALIDAD]

Sin poesía, son rodeos y sin palabras bonitas: ¡estamos jodidos!.
Y es que, entre política, que más que política parece un reverendo y descarado concurso por intentar verle la cara a mi México, entre sueños olvidados en un rincón, entre que mi pluma se acaba, y que el calor apenas se aguanta, entre que lo único que quiero es verte, y lo único que haces es esconderte; no puedo decir más que: estamos jodidos.

Unos que se dedican a dormir por aquí, y otros que no dejan de sonar el claxon por allá, unos más que se dedican a hablar sin pensar, y otros que sólo piensan en poder hablar, algunos que queremos terminar, y otros que sólo quieren volver a empezar, por allá otros que sueñan, acá unos que prometen sueños, y un poco más allá el que los cobra. Unos que acomodan, otros cómodos, y otros a los que nos acomodan según su comodidad, y así, entre acomodo y acomodo, creo que en definitiva, todos estamos jodidos.

Y mientras yo te siga buscando, y ambos sigamos renunciando a nuestros sueños, no puedo decir más que:
¡Basta de poesía!. Toquemos, pues, por fin la realidad, rayemos en la locura que significa vivir en estos días. Jodidos.

[CASUALMENTE, TODO ESTO ES SOBRE TI]

Si tuviera algo interesante que decir, ten por seguro que lo diría, pero, casualmente, lo único que por ahora ronda en mi cabeza es tu idea, lo mucho que me gusta que esté aquí y aquellos acordes que surgían  como flores nocturnas de mi guitarra, y que también, casualmente, trataban de ti.

[JUGANDO UN POCO CON MIS PIES] África

Jugando un poco a liberar a mis pies, me di cuenta que son sorprendentemente ingeniosos, lúcidos y honestos.
Siempre han de llevarme por donde necesito ir. A veces, insospechados y sinuosos caminos, y otras veces por unos tan simples y sencillos, que no hacen más que saciarte de felicidad; incluso pueden ser conocidos de sobra o tan insospechados como una abuelita en jet-pack.
Camino, siempre un paso más.
Andando, siempre buscando el olor del día, y la literatura bajo los pies.
Pensando y sonriendo, viviendo y respirando, tu y yo de la mano, o tan solo como el viento, con fuerza y pa'delante.
En las noches como hoy, desean bailar con calcetines felices. En los días como ayer, desean correr y sólo correr. Sin embargo, siempre ha habido un camino, que aún no recorren, y que lo sueñan incluso despiertos. Han decidido, tercamente, llevarme hasta allá. De entre todos los caminos, escogieron, como única opción, aquél que ha de llevarme frente a ti. Lejos de mi hogar, lejos de mi familia y amigos. Lejos de mi vida, pero cerca de mis sueños, y junto a ti.








"get on the road and ride to you!" [fragmento de "Get on the road"-Tired Pony]

[SOBRE EL ESCENARIO]

Somos protagonistas en este mundo que no tiene, por fortuna, un guión preestablecido.
No es casualidad.
Somos los constructores de una pequeña gran historia que apenas está por contarse. Somos tan sólo actores sobre El gran escenario, sólo intentamos actuar de tal manera que logremos evitar que al bajar el telón una voz profunda y grave grite desde el fondo "LA FARSA HA TERMINADO".

[1.018 VISITAS!! :D]

Creo que lo amerita! :D muchas gracias a todos aquellos que leen. Ojala pronto pueda subir textos más seguido. GRACIAS.

[¡VEN!, ¡VAMOS!]

Ven, vamos, ¡viaja conmigo! Conseguí un boleto para ir a ninguna parte, para perdernos, para encontrarnos y ser tú y yo. Aprovechémoslo. ¡Venga, vamos! ¡Se hace tarde! Construyamos nuestro mundo y mudémonos ahí, contemplemos el amanecer y sonriamos juntos por la luna. Vivamos de noche y volemos de día. Seamos peces y luego aves. Se mariposa y déjame ser capullo. Muramos con el sol y revivamos con el viento. ¡Polvo!. ¡Sí, seamos polvo! ¡Volemos!. Estemos siempre juntos.

Sintamos la brisa y vivamos del oleaje, ¡viajemos a ninguna parte! Construyamos nuestro mundo y mudémonos ahí. Sonriamos y despertemos juntos. Caminemos de la mano y compremos chucherías. Hablemos, pero poco. Besémonos pero poco. Que podamos voltear y vernos tal cual somos, seamos como el atardecer o como la luna llena. Se una fotografía y seré una promesa, seamos sol, seamos mar y brisa, seamos huracán y seamos débil aliento, seré luna y serás luz, seamos árbol y tierra, seamos tela al viento, vida y muerte. Seamos Tú y Yo..

[DOMANDE]

Algunos fueron, y otros no. Sin embargo, los que fueron y han dejado de ser, reviven en mi para atormentarme.

[PEQUEÑO LOBO ESTEPARIO]

Pequeño lobo estepario,

que después intentar

en manada y compañía estar

vuelves a casa cansado y derrotado:

¡Bienvenido seas!

Tu ¡oh! lobo solitario,

que lo cálido tornas frio,

que lo más blando endureces,

y lo mas claro oscureces,

tu, Bienvenido seas.

Si, ¡Tu! Bestia aborrecible

de melancolía y soledad,

tu, aquel que ha de despertar mi morriña

aquel que vestido de noche se aproxima

Bienvenido seas.

Bienvenido seas y ponte cómodo,

mi corazón ésta en trozos y mi alma servida

cual si fuera banquete, comida y carroña

para aquellos de tu estirpe y calaña.

Bienvenido seas, pues entiendo que:

fue ingenuo creer que te irías,

fue estúpido añorarlo,

tonto creer que duraría,

y necio pensar que morirías.

Bienvenido seas,

y toma posesión de lo que gustes,

me he quedado tan seco y vacio,

que estoy seguro que recordarás tu estepa.

Y así, pequeño lobo estepario,

Bienvenido seas.

[muchas gracias Herman Hesse]

[RECUERDOS]

Te miento si te digo no haber pensado que sucedería. Que tarde o temprano terminaría por arrojarlos en el desván con una etiqueta que dicte "viejas heridas (manejar con cuidado)".
Que si algún día fueron porque tenían sentido, ahora no son más que tristes y grises nubarrones que ocultan mi sol. Y ante el manifiesto avance  del tiempo, he de seguir adelante, y comprender que con el tiempo nos llenamos de otros días, y de el eventual batir de alas de los sueños.

[DEL SER Y EL HACER]

¿Qué he de ser para ser, si siendo lo que soy ahora he comenzado a dejar de ser?

O ¿es acaso que lo que soy no puedo cambiarlo y tan sólo nos queda la opción de hacer para poder ser en plenitud?; es decir, siendo yo de naturaleza humana y siendo ésta una verdad inequívoca e irrevocable, ¿tan sólo he de escoger que hacer para llevar esa mi realidad humana a una plenitud total?

Reconociendo esto último como cierto, sólo cabe cuestionarnos qué hemos de hacer.

Sí el objetivo es ser una persona plena en todos lo sentidos, entonces he de buscar quién sea pleno y cuando lo encuentre, aprender a serlo; imitarle.

Por lo que entonces, se puede concluir que lo que nos va definiendo como personas, lo que va determinando lo que haremos para Ser, será aquel o aquello que imitemos, que nos fijemos como prototipo a seguir; entonces caballeros, les invito a preguntarse a quienes siguen, pregúntense que tan perfecto es aquello a lo que aspiran, en fin les exhorto a buscarse un buen ideal, algo que aspire a más que solo ser bueno, algo que aspire a la plenitud de la persona, a la plenitud del Ser.

[A VECES, SÓLO A VECES]

A veces volteo y pienso, que deberíamos regresar juntos a aquellos días de felicidad y armonía, donde sólo existía el viento en nuestras alas, el horizonte, tú y yo.
A veces escucho al sol y luego a la luna gritarme sin piedad lo que me he atrevido a confesarles y susurrarme por lo bajo lo vil de mis idas y venidas y lo ruin que suele presentarse el panorama.

A veces pruebo el sabor del viento y me sabe a soledad y melancolía, me corta la lengua y penetra en mi razón haciéndome perder el equilibrio.

A veces camino descalzo para sentir el frio del piso y despertarme de los largos letargos en los que caigo inevitablemente cada media hora y 39 segundos.

A veces olvido las cosas porque me distraigo con el olor a tu pelo que se quedó flotando sobre las cuerdas de mi guitarra; ahora cada vez que la toco pienso en ti y me olvido del mundo.

En fin, a veces dejo de ser yo mismo para convertirme en el espectro que solía ser cuando te extrañaba.

A veces, sólo a veces.